» Quand ne chante plus le grillon
Et qu’on est avant dans l’automne,
Quelque matin gris l’on s’étonne
De voir un dernier papillon.
Plus d’or, d’azur, de vermillon ;
Son coloris est monotone ;
La cendre dont il se festonne
Se mêle au sable du sillon.
D’où vient-il ?… et par quelle porte ?…
Est-ce, parmi la feuille morte,
Le seul des papillons vivants ?
Ou, parmi la neige vivante,
La petite ombre transparente
D’un papillon mort au printemps ? Rosemonde GÉRARD-ROSTAND (Poétesse française – Extrait de son recueil Les pipeaux)
Plumes, pointes, palettes et partitions 
Merci Lisa pour ce partage si beau partage 🦋🦋🦋🦋🦋🦋🦋
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Avec plaisir Eveline, ravie qu’il ait pu vous plaire ♥
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